Não é pra doer

Mas o coração ainda dói,

Cada hora incerta que se atreve atravessar,

Cada ritmo disrítmico que se ousa ritmar,

Cada passo cambaleio, insistente garimpeiro.

O coração ainda dói,

Já não se faz suporte para suportar as cargas de "deus dará"

São tantas tralhas, tantas mala,

Tantas roupas sem usar

Mas carregadas para se precisar.

Coração analgesiado,

Entorpecido de palavras bonita e embargado de palavras não ditas,

Se entala com minuciosas saudades e, com elas, ansiedades

De se encontrar no lugar qual lhe custa desejar.

Não, não é pra doer,

Mas é que ele ainda dói.

Quem é?

Quem se esconde por trás dessa capa
Camuflado por estes olhos
Plantado de incógnitas permeante.

Será mesmo mero convencido
Do ser que se apresenta
Ou um confuso na busca do que deveria ser.

Se ao menos suas sinapses,
Elétricas que são, passasse
Com mais lentidão a noção de sua razão.

Ou ao menos deixasse bater mais leve
Os rumores dos tambores de seu coração;
Talvez pudesse eu acompanhar rumo do motivo de sua exatidão.

Talvez, olhos

Talvez sua retina não comporte
a delicadeza necessária
para compreender a sutileza
que transborda em minh'alma.

Talvez a minha córnea
não transmita a sintonia
que devera sincronizar na
passada da ventania.

Talvez a iris dos teus olhos
não deixe perceber,
de tão ofuscada pela escritura
que lhe ousa corromper.